Las paces con Dios






Son las 6:00 de la mañana del domingo, mi cuerpo se encuentra severamente adormecido, de seguro por alguna adulterada sustancia que ingerí la noche anterior alentado e inducido por una jauría de incoherentes e inadaptados incondicionales amigotes, repentinamente mi sosegado descanso es sutilmente interrumpido por un meneo delicado sobre mis hombros, cubierto de sábanas hasta la cabeza como un cadáver en la morgue, noto como éste es arrebatado impetuosamente y el delicado meneo se torna brusco y un tanto violento, mientras voy cobrando el conocimiento percibo una figura distorsionada: mi abuela ( a la que de pequeña nunca le enseñaron a tocar la puerta antes de entrar), ella muy impaciente me pide que la acompañe como todo un parroquiano dominguero a encontrarnos con Dios ( no creo que Dios hubiese estado muy de acuerdo con eso ), pero mi abuela quizás no entendería que ese afán que alguna vez tuve de mocoso ( ser un fiel monaguillo ) ya hace mucho tiempo había sido definitivamente descartado por una serie de acontecimientos netamente hormonales.

Así que como una “ovejita” que tiene que unirse al rebaño acompañé a mi bienaventurada abuela, aclarando que en los últimos diez años sólo había pisado una sacrosanta iglesia por cuatro sencillos motivos (mi prematuro bautizo, mi primera comunión, una boda suspendida y una misa de difuntos que derivaba de la boda suspendida), en el camino mi abuela me dio una breve charla y me actualizó sobre aquel hombre que murió en una cruz por nosotros, yo inocentemente discrepé con ella y le dije:

- ¡¿De que ha servido el sacrificio de aquel misericordioso hombre si hasta el día de hoy existen guerras, violencias y maltratos?!


Ella calló y nunca contestó, pero esquivó la respuesta mencionando que nos quedaríamos un momento más después de la misa para unas cuantas charlas y como no quería parecer un incrédulo ateo o mucho menos un hereje al cual se requería achicharrar en la hoguera ante la casa del señor, acepté.

Al concluir la misa, despertar a mi abuela y estar libres y absueltos de toda clase de pecados, ella me tomó de la mano y nos acercamos al ochentón cura para que nos rociara de ese líquido al que llaman bendito, el nos pidió muy amablemente que pasáramos al salón donde se dictaría la charla y como obedientes feligreses nos dirigimos hacia allá.

Cuando me senté y me iba preparando para lo que seria un extenso mitin cristiano se asomó a mi abuela una clase de novicia rebelde y le susurro algo al oído, no llegué a escuchar pero ambas voltearon a mirarme con enojo y movieron sus cabezas para hacer notar su fastidio, yo no entendía en lo absoluto, mi indignada abuela se acercó y me pidió que salgamos del salón por un momento.


- Hijo te tienes que ir – me dijo. (No era una mala noticia, pero quería averiguar el motivo de mi exclusión).

- ¿Por qué? – le pregunté.


- El cura no va a permitir que te quedes aquí – contestó.

- ¿Por qué? – insistí.


- Primero… porque tienes un pésimo aliento a alcohol y segundo porque al parecer ayer estuviste tan borracho con tus amiguitos que confundiste el portón de la iglesia con el de la taberna y la monjita Clotilde te vio – respondió. (bueno… los dos portones eran de madera, talvez ese haya sido el motivo de mi desafortunado desliz).


Así que después de haber sido sorprendido infraganti al lado de mis inadaptados amigos consumiendo “quien sabe que” a puertas de “la casa del señor” por una nocturna monjita con cualidades algo “wachimanescas” (que tranquilamente hubiese podido confundir con Batman en medio de mi ebriedad), opté por retirarme, ya que no me quedaría de otra.

Por tantos traspiés que me suelen suceder comprendo que aún tengo que hacer las paces con Dios, pero a pesar de todo, me tranquiliza el hecho de saber que cada noche de 7:30 a 9:00 en el aula 411 del cuarto piso de mi facultad, tengo una clase de economía al lado de un muchacho llamado Jesús.